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Juanita de Paola

La baracchina del surfista.

Il punto è che ci sono persone che si alterano per divertirsi, per trovare l’ispirazione. Altri funzionano al contrario – e io faccio parte di questa categoria – ovvero hanno bisogno di raggiungere uno stato di grande felicità per permettersi di accedere ai propri piaceri prediletti;

La capannina del viareggino senza autorizzazione sul demanio pubblico è fenomenale: sembra un avanposto per surfisti in pensione, una specie di tendopoli allegra e decadente, con la musica dei Beach Boys dalla sera alla mattina. Le bevute sono fortissime, per farsi perdonare il fatto di essere servite nei bicchieri di plastica. Le ragazze con le gambe lunghe si divertono più di me, che non posso smontare dai tacchi nemmeno sulla sabbia. I ragazzi con gli addominali gonfi appartengono a una specie che non ho mai praticato, ma sono carini a vedersi. Mi piacciono gli uomini belli di natura, che non devono fare sforzi per sembrare più belli, e in questo sono una specie di nazista travestita.

Al baracchino la sera arriva la brezza del mare, e quell’odore non lo dimentico mai di inverno, quando ingolfata nel cappotto di lana puzzo di kebab per giornate intere. (Non so resistere il piccolo spaccio indiano sotto l’ufficio, Alì mi sorride con tutto il cuore e quella carne, oh quella carne. Solo che entrare lì dentro ti fa diventare una carta oleata, è incredibile, bisognerebbe che mi portassi l’impermeabile). La luce che si rompe nei bicchieri di mohito si riflette sui muri di legno delle cabine, guardo sempre se i piedi sono due o quattro, come nei film Sapore di Sale.

Lui, il viareggino, sembra uno sharpei. Deve pur avere fatto surf da qualche parte per avere la pelle a mocassino e il colore di una palla marrone da bowling. Naviga felice il mare delle bandane rosa e dei jeans corti, con un buzzo notabile e i peli nelle orecchie. E’ sempre contornato di donne di tutte le taglie e di tutte le età, è uno di quelli che ti viene da salutare con un bacio vicino alla bocca, che ne so, esistono, sono innocui, ti viene da dargli un compenso per chi sa quali mancanze subite. Beve come una spugna, eppure non ha mai gli occhi gialli. Ora vive a Ibiza. E’ sopravvissuto, pare, a centomila pasticche – dicono, ma io non ci credo.

Il punto è che ci sono persone che si alterano per divertirsi, per trovare l’ispirazione. Altri funzionano al contrario – e io faccio parte di questa categoria – ovvero hanno bisogno di raggiungere uno stato di grande felicità per permettersi di accedere ai propri piaceri prediletti; nel mio caso si parla del bicchiere di vino, della sigaretta fumata a sedere, del giornale sfogliato senza leggere nemmeno una parola, del blocco nuovo di carta floscia con la penna grassa di un colore su misura, che so, il vinaccia. L’alterazione che genera l’attesa di felicità mi mette una tristezza così profonda che in genere mi tocca rifugiarmi da qualche parte o, peggio, in qualche discorso sghimbescio, per riuscire a respirare. La felicità è un esercizio quotidiano, di questo sono profondamente convinta, che fanno quelli che si sentono temporanei su questa terra. Come noi alterati.

Di juanita

50% business, 50% eggs benedict

46 risposte su “La baracchina del surfista.”

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