La vita di un uomo ruota attorno al ponte levatoio.

La vita di un uomo ruota attorno al proprio ponte levatoio. Felice quando il suo regno è ben protetto ed il ponte si erge bello alto in mezzo alle palle nobiliari e alle catene, si intristisce drammaticamente quando si inceppa il meccanismo, quando nemmeno l’olio o gli strattagemmi lo riescono a sbloccare. Quando il camino non riesce più a soffiare il fumo, quando i torrioni cominciano a perdere i pezzi, quando le finestre sembrano tutte bloccare il sole invece di farlo passare dentro al maniero, allora lui decide di lasciare la proprietà a marcire e cambia location.

E’ così, non c’è niente (gnente) da fare e mentre le donne del palazzo, la regina, la figlia, tutte si danno da fare per girare colli e tende, mentre il primo si lascia dietro persino il cavalierato pur di arrivare in un posto nuovo dove il suo bel ponte levatoio stia ritto senza tentennamenti, le seconde smettono di vivere dopo il primo figlio o comunque appena raggiunta la maturità, per diventare delle casalinghe mallevadrici. Il tentare di cambiare l’ordine di queste cose è follia. E poi non funziona.

Il tradimento, in questo scorcio medievale di ponti e anfratti segreti, viene quasi da sè, nel senso che è purtroppo inevitabile. Ciò nonostante ci sono creature che non sono tarate per sopportarlo. Eppure ci sono giullari che non amano rimanere senza il re e con i sonaglini in mano. O donne che, nonostante ci si aspetti che pitturino e pratichino il bel canto, sono più brave con la caccia al grifone. Anche questa è natura, e cercare di farci qualche cosa è un tarlo giornaliero, accidenti, una punizione.

A quelle di noi che sono rimaste basite davanti ai fatti della vita ma soprattutto dell’amore non sarà sfuggita la parabola di Irene Grandi: fase uno single-curvante-allegra, fase due sposata-ingrassata-inebetita, fase tre single-secca-disperata. Ovvero la curva gaussiana della vita di una donna nata felice, cresciuta in una famiglia normale e di regolare intelligenza: il suo naso è destinato ad aumentare, man mano che il suo sedere rinsecchisce, navigando il mare del dolore vero.

Non è che una debba essere punita per la sua, chiamiamola così, allegria, ma siamo lì. Noi non ce l’aspettiamo il colpo, il tradimento; siamo davanti alle corna come dei tassi che si ritrovano davanti ad una Land Rover con gli abbaglianti, di notte, mentre attraversano la strada di montagna: affascinati dal bagliore, inermi lì nel mezzo della corsia.

Poi ci sono quelle che ci sguazzano, le cortigiane. Ma quando il re se ne va, nessuno lascia loro il castello o i dipinti. Piuttosto tornano a fare le serve, come si conviene alla loro natura. Ma parlando di ricci o animali comunque in mezzo all’autostrada si può sempre sperare che il guidatore, stanco dopo una notte di bagordi, sbandi ed esca di strada. O magari che si fermi una piazzola dell’autgrill e, mentre dorme, qualcuno gli rubi tutte le valigie.