Viaggio, eppur non mi muovo.

C’è qualcosa di divino nelle commedie americane che finiscono bene, dove tutti i tentativi di riscossa vanno a buon fine e c’è sempre qualcuno che si trova con un sacco di soldi in tasca – che per gli americani è il vero vissero felici e contenti. La cake al cioccolata, le ciambelle, il caffè lungo nelle tazzone che ti puoi portare dietro tutto il giorno, (quelle col cappuccio, la cannuccia e un rivestimento ignifugo) fanno parte del mio passato come tutte le vite che non ho vissuto in una mansarda parigina, ma che ricordo alla perfezione nei sensi tutti.

Daltronde se dovessi scegliere fra una cittadina (più chiesa di culto inventato pret-a-preghér) e New York non avrei dubbio: meglio la follia della provincia, delle case di un piano con il giardinetto quadrato, con il parrucchiere che divide il negozio con un travel agent, dell’ansiogeno avere tutto a portata di mano. A dire il vero quando parlo con un imbecille a caso, non è raro che dica che ha viaggiato molto. In genere la vita rilassata lo annulla, non si sente cittadino di alcun luogo “E non c’è niente come New York”…

Poi mi prende il legittimo dubbio di far parte di quegli imbecillotti che non capiscono nulla, che si ritrovano in cucina per ottanta anni di fila a dire le stesse cose, che criticano i cittadini solo perchè non gli riesce di coordinarsi in una metropolitana: difatti io giro la mappa finchè non è orientata con la direzione dei miei piedi ed il verso della mia camminata. Che ci devo fare se entrare in una stanza piena di gente che non conosco mi fa sudare le mani, sentire un mostro e bruciare la pancia? C’è qualcosa di divino nella faccia di Robert Downey Junior, anche.