Vorrei commuovermi (la testa contro il muro).

Il librino delle poesie di Alda Merini è sempre lì accanto all’ellepi dei Milli Vanilli, il quarto che ho acquistato dopo la colonna sonora di Twin Peaks, quella di Dick Tracy e il 45 di Wendy e Lisa (Waterfall) – e per comprato intendo ho acutamente speso i soldi della paghetta che mi passava papà. Si sorreggono a vicenda, i libri e i dischi, e questo è molto divertente, specialmente quando Jon Bon Jovi sta seduto accanto alla Germania di Tacito.

Lontano il suono di un’armonica, deve essere la dentiera della signora di sotto lasciata al vento. Le bottiglie di vino cattivo rimaste in fondo alla dispensa mi guardano come donne grasse in discoteca davanti a uno scapolo col pacco in vista. Mi sento come una scarpa sulla spiaggia: spaiata, abbacchiata, mezza rotta – mi deve essere entrato Saturno nelle chiappe invece che nella sesta casa.

L’andamento di una giornata si sa perfettamente al momento del risveglio: in quell’istante, quando si aprono gli occhi, come giovani aruspici leggiamo il buio e le sue forme nascoste. Nella mia camera infatti, stamani,  ho riconosciuto una forma ampia e avvolgente che mi dava istruzioni su come affrontare questa turnata di giorni: era il gadàno.

Bibliografia e Videografia per un Martedì da collasso: lo Zio Remo